Sjećam se kao danas. Stara godina 1990. Naš ogroman stan u Arlondovoj, najmanjoj ulici u gradu. Blaž je donio posljednju flašu Žubrovke preostalu od zadnjeg putovanja u Poljsku. Rat je na vratima i strepnja je ispod svake riječi i radosti. Pomažeš uspavati Greticu koja još nema ni godinu dana, grad je u polumraku. Sluti se kaos. Julio zove telefonom iz Njemačke u panici da će nas vojska napasti baš sada, za novu godinu, pitajući imamo li dovoljno alkohola za koktele. Držala si se konjaka za početak, Blaž i ja smo na votki uz stih: Jošte Poljska ni propala, a ti si pričala o Provansi i trubadurima, o Hugu de Troyesu, Parizu, o svemu onome što ide uz konjak i ideale u prevratu koje smo tada šarmantno isticali pjevajući La Marseillaise, vjerujući u slobodu, bratstvo, jednakost i demokraciju, a koja nas je kasnije tek ovlaš okrznula.
U svakom dobu, vremenu koje je prošlo, uvijek je postojao jedan dojam utemeljene autentičnosti. Kako u onom što si radila (ne bih nabrajao), tako i osobno. Svatko je od nas bio nešto malo sretan, nešto malo nesretan, ali sigurno je da se u vezi s tobom baš sve može proglasiti literaturom. Ona je i tako dio vječnosti koja ti pripada. Zbogom, draga Giga.