MARININ GROZD, u pedesetoj
Mrtav je, mrtav grozd.Tuste su ose.
Venska krv kaplje iz njega, curi slador.
Postoje drugi, koji još zore i prkose.
No, list nad ovim krvari kao matador.
Prokleti da su kljunovi, rilca i žalci!
Cijele duge sezone hranili su se njime.
Prolaze oblaci nebom, mračni konventualci.
Mrtav je grozd i prazan. U svakoj bobi je ime.
Flora Green
radio gornji grad 
